Suceuse de sang

Talons aigulles qui tapent sur le parquet, trop brillant, trop laqué. Un fauteuil, une cambrure, des bas-coutures. Elle se penche, prends un verre de whisky. Elle n'a plus peur de tenir le regard dans le sien, c'est une séductrice une mante religieuse, vigoureuse et déroutante. Son décolleté profond, sa robe trop courte, sa bouche trop rouge. Un parfum envoûtant, électrisant, son regard inquisiteur, froid et sexuel. Ses cheveux noirs dégagent sa nuque tatouée. Sa peau halée, sensuelle, huilée. Tout se passera vite, trop vite. Il ne comprendra pas, elle l'attirera dans ses filets. Ses mains expertes, sa gorge profonde lui feront découvrir le plaisir et la douleur, l'extase du péché interdit. Elle lui ouvrira ses cuisses, il ne la reconnaitra pas, il la pénétra, une fois, deux fois, trois fois. Elle le poignarda, une fois, deux fois, trois fois. De cette vengeance elle ne retiendra que le regard vide qu'elle tenait face au miroir quand elle avait 16 ans, et qu'elle comprit qu'il n'avait pas le droit.